... Или Бдительность - это наше всё:)
Было солнце и ветер. И пробка возле метро волшебным образом рассосалась. Я страстно желала, чтобы третье мая, суббота, было всегда. Точнее, чтобы хотя бы в метро всегда было так же просторно. Эдакий День Сурка, третье мая. Вечная суббота. Праздничная суббота с работающей музыкальной школой.
Подошёл поезд в сторону Сокольников. В конце вагона прямо передо мной сгрудился народ – словно машинист гнал с такой скоростью, что всех снесло в этот самый хвост, точно ураганом. В начале вагона не было ни единого чёртова сраного пассажира. Зато там был жёлтый чемоданчик... то есть, чёрный пакет.
– Это чё? – грозно спросила я.
– Забыл, наверное, кто-нибудь, – сказали собратья-пассажиры и отошли на пару метров дальше.
– А если бомба? – надо же было докопаться до истины.
– Да неее. Не похоже, – сказал кто-то.
– А на что должна быть похожа бомба? – дотошно спросила я.
– Станция "Охотный ряд", – сообщили мне. То есть, нам.
Кто-то перешёл из нашего вагона в следующий. На перроне не светился ни один мент. Я прошла в начало и встала напротив проклятого мешка, думая, каково это – существовать в виде сотни маленьких медвежат, на которых меня порвут пассажиры, если я тормозну поезд?
Сотня маленьких меня, да ещё минут на десять позже срока примчавшихся в Сокольники меня явно не устраивали.
– Станция "Лубянка", – всё шло своим чередом, но на перроне снова не было ни одного чёртова мента.
– Вымерли они, что ли? – проворчала я.
Чёрный пакет молча ехал дальше.
Зашёл мужик и сел рядом со мной.
– Слушай, мужик, – я начала лобовую атаку.
– А, – сказал мужик.
– А вдруг там бомба? – строго спросила я.
– Да не, – с сомнением сказал мужик и крепко прижал к себе хозяйственную сумку.
"Не похоже", – продолжила я за него.
– Не похоже, – всё-таки сказал он.
– Станция "Чистые пруды", – жизнерадостно пропела метрошная барышня.
Менты продолжали блистать своим отсутствием.
– Может, посмотрим, а? – предложила я.
– Ну его. К едрене-фене, – мужик с ненавистью поглядел в угол лавки.
– А то я одна боюсь, – честно призналась я. – А вдруг рванёт?
Про рванёт говорить не стоило. "Сейчас сбежит", – подумала я про мужика.
– Да вряд ли, – сказал он и поёжился.
– Станция "Красные ворота", – сообщила барышня-которая-живёт-в-динамике.
Чёрный пакет ехал дальше. Без хозяина. Без поводка и намордника. А ведь он, сука, наверняка даже не платил за проезд, хотя занимал полвагона.
Я перекрестилась и одним глазком заглянула внутрь. Толпа в противоположном конце дистанционно поддержала меня в едином порыве.
Один глазок маякнул, что на бомбу не канает.
– Не похоже, – объявила я.
Мужик извлёк платок в клеточку и вытер лысину.
– А на что похоже? – тут же спросил он и вытянул шею.
– Не знаю, – осторожно сказала я. Я и вправду не знала, чего можно ожидать от мешковых внутренностей.
– Станция "Красносельская", – сказали сверху, и наконец-то дверь величественно подплыла пред ясные очи ментов.
– Ребят, давай сюда, – для убедительности я помахала рукой.
– Чё? – устало спросили менты.
– Осторожно, двери закрываются, – ехидно предупредил голос. Спорим, это был заговор неодушевлённых предметов. Я бы не удивилась, если бы вагон взял и отмочил финт ушами в духе фильма "Лифт".
– Да давай сюда уже! – я замахала руками так, что поднялся ветер. – Чё-чё. Вроде ничё, но трогайте сами.
– А. Ага, – мент повторил мой эксперимент с заглядыванием внутрь, а потом без всякого почтения сгрёб пакет в охапку и выскочил на перрон.
– Вроде херня какая-то, – послышалось с платформы.
– Следующая станция "Сокольники", – метрошную барышню постиг облом.
Собратья пассажиры загомонили и потянулись туда, где сидела я. И уже не сидел чёрный пакет.
В бедро мягко клюнул мобильник. Эсэмэска сообщала, что она тут. Оказалось, в вагоне прохладно. И ещё оказалось, что майка почему-то прилипла к спине.
"Буду через две минуты", – написала я. Поезд подъезжал к станции Сокольники...
На этом приключения жёлтого чемоданчика закончились. Через несколько часов в Макдональдсе на соседнем диванчике обнаружился ещё один забытый пакет. Но, увы – хозяин прискакал за ним почти тотчас. Весь вечер я ожидала, что где-нибудь на просторах города Москвы непременно столкнусь с третьим пакетом без хозяина. Уж в третий-то раз пакет просто обязан был оказаться бомбой, – но этого так и не случилось.
А, кроме шуток: – страна, кто мне объяснит, где у людей мозги и бдительность? Неужели самое умное, что можно придумать – это отойти в другой конец вагона? О, да, как я могла забыть, есть ещё одно превосходное решение проблемы – не садиться в этот поезд вообще.
Ну, что ж, вперёд, страна – на штурм мест подальше от подозрительных мешков. Грядёт снова три выходных подряд – и общегосударственный праздник. "Летят самолёты, плывут корабли, обломки Нью-Йорка в небесной пыли..."
05.05.2008
